En aquel árbol, un amor

Casa en el árbol

En aquel árbol, un amor

 

Prosa poética 

 

 

 

Al abrir la puerta rechinaban las bisagras mohosas. Una pequeña ventana donde se podía ver el jardín, cortinaje natural enramado de verdes hojas, por donde entraba difusamente luz solar, y el revoloteo de un pajarillo sobresaltado.

Me sentaba a orillas de su cama, luego me recostaba. Había una palmatoria con vela incluida su fuente de luz en la noche oscura, una cajita fósforos sobre un escuálido y enjuto velador; además una crema mentolatum, un aliviol por si sentía dolor de cabeza. Un par de lentes para leer el diario blanco y negro, llamado “VEA” y titulares en letras rojas de gran tamaño acusando la muerte de John F. Kennedy.

Dos grandes almohadones hechos de pura lana de oveja escarmenada yacían en la cama;  sobre la almohada mas pequeña, recostada mi muñeca de trapo, que solía ver en días de visita.

La cama con sabanas blancas hechas de un lienzo entrefino, llamado crea. En sus bordes finamente bordadas flores rosa, celeste y verde. La cama con frazadas a telar de lana cruda y a los pies doblada una manta tricolor.

Costura, aguja, hilo, dedal en un costurero antiguo. A los pies del camastro había una pequeña mesa con dos pisitos, para sentarse. Tenía dos tazones de porcelana, panecitos de azúcar negra en un azucarero de cristal.

En una bolsa blanca, cosida a manos, dos tortillas,  rebanadas de jamón.

Me pareció haber entrado en una casa de muñecas dormilonas.

Había un pequeño mueble color crema, con una puerta y dentro un tacho para la basura. El mueble tenía el borde pintado, una verde enredadera. Una anafre sobre el, donde descansaba una tetera, y una mas pequeña con humeante té de hoja, su favorito traído de Ceilán; todo esto, en el único espacio frente su cama.

Debajo de ésta, zapatillas de levantarse tejidas a crochet. Luego dentro de una caja de cartón una pequeña cajita con lustre negro, cepillo para sacar brillo a sus zapatos de charol. En la pared había un calendario con la foto de Marilyn Monroe y en el mes de Julio marcado el día de mi cumpleaños.

Una zapatera con muchos bolsillos incrustados en la pared donde se veía una peineta, y utensilios de aseo personal y más remedios.

Detrás de la puerta su abrigo negro con cuello de piel; asomándose del bolsillo un guante caía sin caer. Al lado, su cartera de cuero dormía al revés. En un rincón de la cama unos palillos con un tejido a medio terminar. El ovillo de lana perdido bajo el cubrecama. No se dejaba ver. Había de todo en aquel mundo de fantasía pero muy real. Mama Cristina, con su moño de dama antigua, vestidos largos y una sonrisa frágil de mujer serena.

Ella, chofer de un edificio de gente pudiente. Dejaban sus autos en la entrada principal y desde allí ella los manejaba sin problema hacia el interior. Todo tipo de marcas, y ella los conocía todos los modelos. Eran verdaderas de joyas con ruedas hacia el estacionamiento donde se encontraba el único árbol.

Por motivos de espacio y creatividad, ella misma diseñó, su mundo, su hogar, yacía su casa en alturas. Era su  reinado, donde ella guardaba sus pensamientos, soledad, y su amor. Un baúl añoso que cuando abría sus brazos, había un cuento de hadas.

Mariposa mía, de ojos rasgados, voz melodiosa de pájaro cantor, donde tus manos de porcelana acariciaron mis cabellos. Hoy se han despertado cantando mis recuerdos y cantan en aquel árbol, donde aun vive un amor.

 

 © Patricia Maraya

 

 

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Comentarios

¡Oye qué hermoso!, muy bien narrado y encantador-felicidades-Manuel

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Es un relato hecho con tanto detalle y mucho cariño. Me recordó los clasicos costumbristas chilenos.  Muy  bien Pati

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